nous n’avons pas choisi

Je restais des heures à contempler le ciel, à faire croire aux pigeons que je ne pensais à rien, les pigeons rêvaient bien avant nous.

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Il y eut cette honte d’aimer, la larme fut une amorce de torrent qui ne trouva pas l’embouchure, la honte veilla.

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On peut bien croire au secret dans la tombe, reste que de toutes les façons qu’on l’envisage, le filet est troué et dévoile la croix.